... passam...

Está frio aqui...

O céu já não tem estrelas

e as pessoas descem rua abaixo

como agua de uma chuvada invernal.

E a chuva que cai e molha este corpo

parado num tempo que já nem é daqui,

molha... até aos ossos.

Está frio aqui...

A mente distante, dispersa num lago

de esperanças e vontades perdidas,

que anseias por perto,

mas longe...

Está frio aqui...

As ideias custam a sair

e desarrumam-se sozinhas,

e não sabes pô-las no lugar...

E as pessoas passam...

E nem o olhar basta para um toque.

Nem um toque basta para um olhar.

E quando te bate no peito o frio que está,

encolhes-te em ti, e a concha que cresce,

não se vê de fora, só cá dentro.

E a gente não sabe, não percebe, ou não quer,

ou crê, que está frio aqui...

Mas está...

E é um frio que só dói cá dentro.

Uma dor de mansinho,
 que os outros não sabem.

E assim têm medo de entrar...

Têm medo que a dor seja igual...

E para mal já basta o seu...

Está frio aqui...